Carta para o meu

Acordei com as janelas batendo forte, um barulho enorme (pelo menos para os meus ouvidos sensíveis). Você provavelmente iria reclamar de mim, então levantei suave para fechar tudo. Perdi o sono, bebi água, sentei para ler um pouquinho. Relaxo com a música que o vento faz, mas já é cedo para dormir de novo. Gosto do sol iluminando a sala, as nossas plantas, nossos livros espalhados por toda parte. Juntos amamos a luz e o silêncio, amamos estar aqui, eu e nossas coisas, enquanto o mundo não começa, enquanto você não se conecta de novo com a realidade.

Nessa realidade, às vezes você é um rosto, depois um corpo, unhas e orelhas que eu descubro quase sem querer. Em todas essas ocasiões, desconfio que seja maioria, você está todo separado, o que é ótimo; nem sempre gosto de você por inteiro. Gosto é de ir juntando os pedacinhos para te construir, enfim, como o meu amor. Faço isso de brincadeira, a minha brincadeira silenciosa, tão minha, só minha, de te ver em partes. Até que eu te desgosto e te odeio, só para me apaixonar logo em seguida.

Eu sempre escrevo algo e sempre leio alguma coisa e tem sempre um pedaço para ser costurado dentro do meu peito que você dá um jeito, mesmo sem saber de linha, mesmo sem conhecer agulha, mesmo sem saber de remendar. Com você eu não preciso lembrar o nome do livro, não preciso citar o autor, você se contenta em acreditar no que eu digo. Eu, minhas músicas, os diários passionais e minha capacidade de te olhar com a maior indiferença quando não sou atendida, mimada que sou.

Muitas vezes você é um coração. Talvez o mais bonito que eu já conheci. Acho que é por isso que te amo tanto.

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