A arte do desapego

Você partiu meu coração. Eu tento, eu grito, eu já saí de casa com uma melancia inteira, já dramatizei, já me calei. Já tentei de tudo para você, se não retribuir, ao menos respeitar e aceitar meu amor.

É, meu querido, é grande também o fardo do amado. Não é fácil, mas ele existe. Todo dia eu guardo naquele canto entapetado do coração, aquele onde escondemos as pendências emocionais, a mágoa que sinto de você. E quando penso que gostaria de me vingar de alguma forma, só para poder me comportar como alguém com o coração partido, lembro que você não se importa e isso machuca ainda por cima o meu orgulho.

Todo mundo fala que você está confuso, que você não se encontrou, que você precisa de um tempo para respirar. E assim eu te dou, como uma mãe, espaço para você se livrar do meu amor.

Aí eu sonho quase toda noite com você, com você em perigo, com você vencendo, com você em todas as idades. Eu temo por você e acredito em você, eu vivo com essa poeira se acumulando na minha musculatura, entupindo minhas noites de sono. Deixo o tempo passar e te procuro quando não aguento mais de vontade de ouvir você dizendo que me ama também, só para sofrer mais um pouquinho com o seu silêncio.

Você tem seu tempo, você tem a sua vida, todo mundo pede paciência. E eu tenho que ter, eu não tenho outra opção. Mas eu morro de saudade, eu olho para suas fotos e sinto aquele quentinho no coração de quando te vi pela primeira vez, de quando brinquei com uma amiga minha no intervalo da aula de dança, que eu sentia como se fossemos almas gêmeas, de quando eu quis apenas ser para você aquilo que ninguém foi por mim.  Eu sinto falta do que não vivemos ainda e sinto muito por não termos chegado naquela idade da amizade.

Eu sinto muito.

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